L’ombre du idéal nouveau
L’ombre du idéal nouveau
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Le vent soufflait sur les ruines calcinées, embrasant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient à savoir des obscurcissements éphémères. Le devin se tenait continu, creusant la poussière noire qui portait encore les échos d’un destin indéfini. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les astres cachés dans les articles, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient coccyxes eux. Il posa une doigt sur le sol recouvert de suie. Sous ses main, la matière était fine, volatile, mais elle contenait des matérialisations que les monsieur et les femmes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au beau milieu du désert, aux silhouettes sans noms prêtes à adhérer dans l’histoire. La grande ville vermeil s’était consumée par-dessous les assauts des flammes et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la souvenance des siècles. Les immémoriaux mysteres disaient que rien ne disparaissait indéniablement, que tout se transformait en un chic perpétuel. Si la cendre montrait ce tempérant mystérieux, c’était parce que son règne était déjà calligraphié quelque part, imperceptible aux yeux du plupart des mortels, mais perceptible pour celui qui savaient décoder au-delà du utilisé. Il se leva lentement, les main noircies par la suie, le diable retenu. La voyance par mail, en d’autres expériences, aurait droits de envoyer ces guidances aux ancetres les plus inspirés. Autrefois, les temples gravaient leurs prédictions sur des tablettes d’argile, regardant des messages aux nobles et aux généraux qui cherchaient à compter leur destin. Désormais, il était le seul réceptacle de ces guidances, le dernier collaborant d’un destinée qui hésitait encore à se montrer. Mais qu’était réellement cette apparition ? Un mémoire ou une rendez-vous ? Les ombrages dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient par-dessous le caractère du vent, tels que si elles n’avaient jamais s'étant rencontré. Le astrologue tourna son regard poétique l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la signification de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un république qui n’avait toujours pas vu le ajour. Il était faits de venir la grande ville écarlate. Car si la cendre lui avait offert un divination, c’était à lui d’en trouver le significations.
La cité vermillon n’était plus qu’un souvenir. Les espoirs avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants fantastiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un métier oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le voyante plongea ses doigts dans la suie encore moutonnier, en frotta les particules entre ses paumes, adoptant les formes qu’elles laissaient postérieur elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments de la destinee et des échos du passé. Dans la poussière, des figures apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs frimousse se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un moment évident de se réduire. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres figures émergèrent. Des traits inconnus, aux mine marqués par des des fêtes qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais existé couronnés. Le devin sentit un frisson lui appliquer l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait enthousiasmer les astres du futur, trouvait ici son miasme la voyance olivier plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues éventuelle, et il était le seul à talent les entendre. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un souvenance ? Une rendez-vous ? Ou normalement une illusion née du nostalgie et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses main, une formes plus définitive que mes copines se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais perçu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun mat de cette grande ville déchue n’avait jamais retentissement. Un être humain dont le regard semblait lui murmurer une clarté qu’il n’était pas dans l'assurance de d’être prêt à distinguer.